比赛

车窗外  ，晨雾中的城市正在苏醒。少年望着窗外飞逝的景色，耳机里循环播放着比赛曲目。那些音符早已深深刻进肌肉记忆里，可此刻听起来却如此陌生。红灯时，他无意瞥见路边几个背着画板的少年，正说笑着走向美术班，胸口突然涌起一阵酸涩。几个穿校服的少年骑着单车掠过，车铃叮当作响。他下意识地摸了摸口袋里的MP3——那里面存着他偷偷下载的摇滚乐。

父亲：左手的八度音程还不够干净。

父亲突然开口，后视镜里他的眼睛像两个黑洞，

父亲：上次周老师说的手腕发力方式，你根本没改。为什么？是觉得自己已经很厉害了吗？

少年盯着自己的手指。指腹的茧子微微发黄，那是常年按压琴键留下的烙印。他想起昨天深夜，当父母终于睡去后，他偷偷爬起来，把《冬风练习曲》弹得震天响。邻居来敲门抗议时，他竟然有种扭曲的快感——原来这双手除了完成父母的期待，还能制造噪音……

父亲：到了。

父亲的声音将他拉回现实。音乐厅的走廊很长，母亲的高跟鞋声像一串不和谐音，父亲正和认识的家长寒暄，笑声夸张得刺耳。签到台前，他看见一个女孩正偷偷把参赛号码牌折成纸飞机。他们对视一眼，女孩迅速别开了头。

候场室里，母亲突然扳过他的肩膀：

母亲：给我提提神知道吗？

她的香水味涌进鼻腔，是那种昂贵的、带着冰片气息的味道。

少年盯着墙上肖邦的肖像，突然很想问这位早逝的天才：如果当年有人逼你每天练琴六小时，你还会爱上音乐吗？

少年站在后台卫生间的洗手台前，手指无意识地抽搐着。镜中的自己像一具苍白的傀儡——黑西装裹着单薄的身体，领结勒住咽喉，仿佛随时会窒息。  他的太阳穴突突跳动，眼前偶尔闪过黑斑。已经连续三晚没睡好了，每次闭上眼睛，脑海里就自动播放比赛曲目的旋律，像一台坏掉的留声机，永无止境地循环。

昨晚练琴到深夜时，他的右手小指突然痉挛，僵直着无法弯曲。母亲用热毛巾敷着他的手，嘴里却还在数落，

母亲：别给我装，要是你明天比赛的时候还这样，你就完了，我告诉你。

工作人员：下一个，37号选手。"

工作人员的声音将他惊醒。迈步走向舞台时，他感觉自己在梦游。刺眼的灯光下，评委们的脸模糊成一片灰白的影子。琴凳的高度被父亲调整过无数次，坐上去的瞬间，大腿肌肉记忆性地绷紧。

手指落在琴键上的刹那，某种冰冷的机械感接管了他的身体。

肖邦《冬风练习曲》的暴风雪从他指尖倾泻而出。每一个音符都精准得像用尺子丈量过，八度音程干净利落，快速音群如同精密齿轮咬合。他的身体前倾，手腕抬起的高度、手臂摆动的幅度，全都符合周老师要求的"标准演奏姿态"。

可他的灵魂却悬浮在上空，冷漠地俯视着这一切。

评委们开始交头接耳。最中间那位白发教授皱起眉——这个少年的演奏像一具精心编程的机器人，连最艰难的技术段落都处理得滴水不漏，可琴声里没有痛苦，没有挣扎，甚至没有寒冷。这哪是"冬风"？分明是冷冻库里的排风扇在嗡嗡转动。

少年看到了评委的表情。他的手指突然不受控制地加重力度，在某个应该轻柔的段落砸出刺耳的和弦。观众席传来几声轻咳，父亲的目光像刀子般扎在他的后背上。但下一秒，多年训练形成的肌肉记忆立刻纠正了这个"错误"。他的演奏重回完美轨道，甚至比之前更加精确——就像母亲常说的："感情不够，技术来凑。"

最后一个和弦余音未散，少年鞠躬准备下场，却听见最年轻的评委对同伴耳语："令人印象深刻的技术...但就像听MIDI录音。"

回到后台时，母亲正激动地翻看录像，

母亲：渐强处理得很好！

父亲则盯着评分表，

父亲：不过第二乐句的呼吸...

他们的声音渐渐扭曲成嘈杂的白噪音。少年盯着自己颤抖的双手，突然想起上周那只撞死在琴房窗台上的麻雀。

当时他也是这样，安静地，麻木地，用乐谱纸把小小的尸体包起来扔进了垃圾桶。

作者：不造有没有人看，我会不会写的太啰嗦啊？

TNT：至少现在的我们还不错提示您：看后求收藏（笔尖小说网http://www.bjxsw.cc），接着再看更方便。