次日午后,当门铃响起时,林深正踮脚整理高处的书架。他回头的瞬间,呼吸凝滞——陆川抱着一束白桔梗立在门口,阳光透过花枝勾勒出他柔和的轮廓,与往日冷峻的形象判若两人。
“送给书店的。”陆川将花递过来,耳尖泛红,“听说白色桔梗的花语是永恒的爱...”他突然意识到话语中的歧义,慌忙补充,“是对书籍的爱!”
林深接过花束,指尖拂过娇嫩的花瓣,心跳快得不可思议。他将花插进玻璃瓶,放在收银台旁,清甜的香气瞬间漫开:“真好看,谢谢你。”
陆川局促地扯了扯衣领,目光扫过书架:“今天...想换个类型的书。”他顿了顿,“有没有...温暖点的故事?”
林深思索片刻,取下一本《山茶文具店》:“这本书讲代笔人的故事,字里行间都是细腻的温情。”他顿住,想起陆川布满老茧的拳手,“或许你会喜欢写信的感觉?”
陆川摩挲着书脊,突然问:“你会写信吗?”
“偶尔。”林深想起抽屉里泛黄的信纸,那是写给已故祖母的信,“写信就像把想说的话叠成纸船,放进时光的河流里。”
陆川沉默许久,从包里掏出信纸和钢笔:“能借个安静的角落吗?”
整个下午,林深都在余光里关注着那个伏案书写的身影。陆川握着钢笔的手不再像握着拳套那般紧绷,字迹工整地落在信纸上,偶尔停下出神,窗外的光将他的睫毛染成金色。当夕阳西斜时,他将信纸折成小船的形状,轻轻放进玻璃花瓶。
“写给师父的。”陆川声音很轻,“以前总觉得肉麻,现在才明白,有些话不说出口,真的会成为遗憾。”
林深望着玻璃瓶里的纸船,突然想起自己藏在抽屉深处的信。那些未寄出的思念,那些说不出口的牵挂,原来都在等待一个倾诉的契机。“其实...”他犹豫着开口,“如果你愿意,书店可以成为你的信箱。”
陆川猛地抬头,眼中有惊讶也有动容。他又掏出一张信纸,写下一串地址:“这是我以前的拳馆,改造成流浪动物救助站了。”他自嘲地笑,“现在我在教孩子们打拳,也算延续师父的心愿。”
暮色渐浓,林深锁上店门时,发现陆川还站在街角。路灯亮起的瞬间,陆川举起手里的袋子:“顺路买的,尝尝?”
纸袋里是刚出炉的栗子蛋糕,甜香混着热气扑面而来。两人坐在台阶上,分食着这份意外的甜蜜。月光洒在他们肩头,仿佛给世界蒙上了一层温柔的滤镜。
“林深。”陆川突然说,“和你在一起时,我觉得心里的裂缝都在被填满。”他的声音很轻,却像重锤敲击在林深心上,“就像...就像在黑暗里打拳的人,突然看见了光。”
林深的手指无意识地揪紧衣角,喉咙发紧。他望着陆川侧脸的剪影,那些压抑已久的情愫在胸腔里翻涌。夜风卷起书页沙沙作响,远处传来零星的车笛声,而这一刻,世界仿佛只剩下他们彼此的心跳声。
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